No puedo extender mi pensamiento más allá de una larga serie de puteadas, o sea cuantas veces más voy llorar?
Siempre volvemos al principio de lo mismo. Quizá es porque soy buena para escribir decepciones amorosas.
No sé pero iempre resumo la misma mierda. El amor es una pija, por lo menos a esta edad. Va no sé.
En lo único que puedo pensar ahora es en porro, y en que mueran todos. Mueran mueran hijos de puta.
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